OTOÑO DEL ’82

Amanece entre un agitar de banderas albicelestes.

El intenso vaivén de los trapos patrios, sucios, raídos,

remueve el aire y ruge desmesurado.

Nada ni nadie se salva.

El patio del colegio es una manifestación alborotada de enanos y cíclopes.

No hay rangos ni renglones que acoten las palabras y ordenen las ideas.

Todo pensamiento es onomatopeya, exclamación, interjección.

No hay lugar para signos de pregunta ni puntos suspensivos,

nadie infieren el temor del gran verbo al punto final.

Yo, en mi guardapolvo blanco, un espermatozoide más que se mueve alborotado, sigo la manada.

No pienso, no siento los colores, no entiendo de porqués.

Avanza el otoño, las hojas caen como bombas, y las bombas caen de las nubes y del mar, y el mar se enfurece y arrasa con sueños y almas.

Todo se ve y nada se toca, pero se siente en los truenos que gritan desde el sur.

Yo, en mi guardapolvo blanco, inmaculado como una novia profana, profano la santidad de las costumbres entre ruinas y baldíos.

No pienso, siento la carne y el deseo, no entiendo de porqués.

Avanza el otoño, el cielo se cubre nubes grises, nubes que me abarcan y llueve, llueve por dentro.

Todo se toca y nada se ve, y truena en silencio desde mis entrañas.

Yo, en mi guardapolvo blanco, entre libros y cochecitos de juguete, despliego mi inocencia sobre la mesa de la cocina.

Pienso, siento y busco los porqués.

Avanza el otoño, las nubes grises me abrazan y cobijan mientras observo el cielo con entusiasmo y saboreo buñuelos de manzana.

Todo se toca y todo se ve a través del cristal traslúcido de mis doce años.

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