El amor desnudo, despojado de atavíos fulgurantes de celuloide, de alteraciones líricas apócrifas, de ensueños espurios. El amor desnudo, con el peso de la primera persona, con el pasado que se asoma intermitente y extiende su sombra, sin más trascendencia que la del momento, con un presente tan real como descarnado. El amor desnudo, sin adjetivos, sin caridad, pero como pacto más allá del mismo amor. O quizá el anhelo carnal, de cuidado, de afecto, disfrazado de amor.

Así es París-Austerlitz, terrenal, honesta con nuestra propia naturaleza, y aun así, o tal vez por ello, en la escritura diestra e hipnótica de Rafael Chirbes, la belleza rezuma desde la primera hasta la última palabra.

Dos edades, dos estatus sociales, dos vivencias casi antagónicas, dos caminos que se cruzan, dos mundos que se unen. Al principio surge el deseo con fuerza, sin poder evitarlo, la protección, la pertenencia, al igual que después surgen los celos y el alcohol, la “plaga” como monserga y como tentación de vacío, los hilos con el pasado que atan y oprimen, el sentimiento de propiedad, que antes confortaba, halagaba, y luego ahoga.

El “yo” del narrador, que penetra en Michel, también penetra en mi y barre con defensas y barricadas, haciendo, por momentos, que caiga en el abismo que él siente. No hay perfumes para tapar el sudor de los cuerpos, no hay maquillaje que cubra las imperfecciones, no hay piedad cuando el amor se ha muerto, lo que hay es el momento, la pureza de las almas, la verdad de aquella caricia, el recuerdo de una promesa, la vida misma.

(comentario sobre el libro Paris-Austerlitz de Rafael Chribes, 153 páginas, Anagrama 2015)

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